Village d'enfance
Hier, en allant chercher le pain dans le village de ma grand-mère, j'ai repris le chemin que je prenais il y a une bonne vingtaine d'années de cela.
J'ai revu l'ancienne maison de mes grand-parents, juste à côté de la boulangerie : maison de ville au crépi blanc, maison à trois étages. Une pancarte à vendre orne la fenêtre de la cuisine.
Aux alentours, les autres maisons n'ont pas changé. Seuls les habitants sont différents...
Il ne reste plus dans ces vieilles maisons, les hommes et les femmes, déjà bien vieux lorsque j'étais enfant.
Il ne me reste que le souvenirs de ces personnes âgées toutes authentiques et qui nous accueillaient toujours si gentiment ma soeur et moi.
Que de souvenirs dans ce village... que de rues arpentées.
Les cloches de l'église, l'odeur du pain, un sentiment de liberté pour nous les mômes de la ville.
De bons souvenirs, rien que de bons souvenirs, dans ce village qui m'aura vu grandir.
Mais ce n'est pas la première fois que j'en parle ici...la preuve en lecture là.
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