Mon mari, ce héros !
Petit mari est un héros. C’est même un multiple héros. Il combat des trolls géants verts, des femmes aux seins siliconés, toujours belles mais froides, des femmes courtes vêtues, jambes longues et hâlées. Il combat dans des jungles, il combat dans des caves et des sous-sols hostiles…Il combat des monstres affreux, des horribles choses sans nom, dans des atmosphères à faire fuir une araignée entraînée au combat de rue.
Mon mari est parfois ce gentil héros, qui lutte pour le bien de l’humanité ! Un Tom Cruise dans la guerre des mondes, un Bruce Willis dans Armagédon. Il est un rien musclé, dans un petit débardeur collant qui laisse voir ses muscles saillants, une barbe de plusieurs jours orne son visage anguleux, un regard noir et ténébreux.
Il dispose de potions magiques, d’armes sophistiquées, d’or et de butin.
Parfois il meurt au combat, dans un bain de sang…mais parce qu’il avait accumulé des vies ( ?????), il ressuscite. Parfois ce sont ses compagnons d’infortune qui meurent à ses côtés, et c’est sans aucune pitié qu’il les abandonne, tout en pestant contre ces partenaires qui ne sont pas foutus de l’aider !
Des fois, petit mari devient un méchant qui vole des voitures, qui écrase tout le monde et jette des pauvres passagers par la portière…Il roule à des vitesses effroyables dans les rues d’une grande ville, ignorant les feux, les voitures de police et les pelouses interdites.
Mais peu importe le personnage qu’il devient, il y a une chose qui est sûre : si il perd, si il meurt, si le jeu plante…il sort de sa bouche des tas de mots grossiers qui me laissent toujours aussi perplexe.
Mais que chacun et chacune se rassurent, une fois le jeu éteint, petit mari redevient un homme civilisé. Il ne combat plus que ses enfants qui se jettent sur lui, il ne combat plus que des petites araignées, qu’il daigne écraser, mais surtout pas ramasser. Il ne combat plus que les crottes du chien dans le jardin, il ne combat plus que quelques menus outils de bricolage qui résistent, il ne combat plus qu’un sac poubelle qui fuit, il ne combat plus que les sujets du 20 H, il ne combat plus que le bazar de sa petite femme, il ne combat plus que l’herbe haute du jardin, il ne combat plus que sa fille qui lui aura caché sa bouteille d’eau, il ne combat plus que son propre corps quand l’envie lui prend d’aller courir ou faire du vélo…
En fait, il a deux facettes.
Mais voici ce qu'il en pense : c'est ici.
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